уже тебе, мой март

ещё танцует ангел снежный
на поле в предвечерье синем,
но, март - цветок весны подснежный
уже живёт под колким инеем.
и скоро, скоро, скоро, скоро
на пашне обнажатся раны,
и споро, споро, споро, споро
цветы восстанут из нирваны.
расколется февральское стекло,
до слёз изранив горные просторы,
и потекло, и потекло, и потекло...
всплывут из луж прозрачных горы.
и нежно так зардеют исполины,
и застесняются  исподенных одежд,
и лысые свои закроют спины
туманом светлых призрачных надежд.
лучок стрелкует в банке на окошке,
и остренький его росток,
как глаз зелёненький у кошки
глядит в окошко на восток.
а за стеклом летают птицы,
то стайкой, то в одно лицо,
зима катает снег и так боится,
что стало хрупким белое яйцо...
а мы - степенно моем стёкла,
из дома выметаем зимний хлам,
закат подкрасит воду свёклой,
и встанет яркий между рам...
и загорится над землёй звезда
в разбавленных небесных водах,
о, господи, как больно мне всегда,
когда земное сердце режут всходы!