Сколько любви в землю сельскую вложено,
На доброту пятикратно помножено.
С давних времён здесь судили по совести,
Людям за труд посвящаются повести.
Где-то в глубинке, в заброшенном хуторе,
Сотовых нет, не играют в компьютере.
Там почтальонами новость разносится,
Люди с любовью к соседям относятся.
Надо помочь, собираются семьями,
Делятся хлебом и солью последними.
Зависти нет, всё добру посвящается,
Вместе и с песней, легко получается.
Души селян, как просторы широкие,
Избы как копны стоят одинокие.
Только замечу нет ближе людей,
Каждый гордится работой своей.
Земли Российские, сколько их брошено.
Травы пахучие сохнут не скошены.
Людям, пол жизни отдавшим земле,
Нечем работать на пользу стране.
Надо к селу повернуться правительству,
Чтоб не меняли они место жительства.
Если удастся глубинку спасти,
Будет Россия богатством расти.
Жизнь в глубинке
© Copyright: Виктор Купрашевич, 2017
Свидетельство о публикации №117020804919
Свидетельство о публикации №117020804919
Рецензии
"Души селян, как просторы широкие..." – замечательная строка! И вообще всё стихотворение хорошее. Помните, как ещё Пушкин писал?
Когда за городом, задумчив, я брожу
И на публичное кладбИще захожу,
Решётки, столбики, нарядные гробницы,
Под коими гниют все мертвецы столицы,
В болоте кое-как стеснённые рядком,
Как гости жадные за нищенским столом,
Купцов, чиновников усопших мавзолеи,
Дешёвого резца нелепые затеи,
Над ними надписи и в прозе и в стихах
О добродетелях, о службе и чинах;
По старом рогаче вдовицы плач амурный;
Ворами со столбов отвинченные урны,
Могилы склизкие, которы также тут,
Зеваючи, жильцов к себе на утро ждут, –
Такие смутные мне мысли всё наводит,
Что злое на меня уныние находит.
Хоть плюнуть да бежать...
Но как же любо мне
Осеннею порой, в вечерней тишине,
В деревне посещать кладбИще родовое,
Где дремлют мёртвые в торжественном покое.
Там неукрашенным могилам есть простор;
К ним ночью тёмною не лезет бледный вор;
Близ кАмней вековых, покрытых жёлтым мохом,
Проходит селянин с молитвой и со вздохом;
На место праздных урн и мелких пирамид,
Безносых гениев, растрёпанных харит
Стоит широко дуб над важными гробами,
Колеблясь и шумя...
Алексей Назаров 9 05.05.2017 21:14 • Заявить о нарушении
Когда за городом, задумчив, я брожу
И на публичное кладбИще захожу,
Решётки, столбики, нарядные гробницы,
Под коими гниют все мертвецы столицы,
В болоте кое-как стеснённые рядком,
Как гости жадные за нищенским столом,
Купцов, чиновников усопших мавзолеи,
Дешёвого резца нелепые затеи,
Над ними надписи и в прозе и в стихах
О добродетелях, о службе и чинах;
По старом рогаче вдовицы плач амурный;
Ворами со столбов отвинченные урны,
Могилы склизкие, которы также тут,
Зеваючи, жильцов к себе на утро ждут, –
Такие смутные мне мысли всё наводит,
Что злое на меня уныние находит.
Хоть плюнуть да бежать...
Но как же любо мне
Осеннею порой, в вечерней тишине,
В деревне посещать кладбИще родовое,
Где дремлют мёртвые в торжественном покое.
Там неукрашенным могилам есть простор;
К ним ночью тёмною не лезет бледный вор;
Близ кАмней вековых, покрытых жёлтым мохом,
Проходит селянин с молитвой и со вздохом;
На место праздных урн и мелких пирамид,
Безносых гениев, растрёпанных харит
Стоит широко дуб над важными гробами,
Колеблясь и шумя...
Алексей Назаров 9 05.05.2017 21:14 • Заявить о нарушении
Спасибо Алексей!Очень рад что понравилось. Но Пушкин, это здорово! С уважением.
Виктор Купрашевич 05.05.2017 21:44 Заявить о нарушении
Виктор Купрашевич 05.05.2017 21:44 Заявить о нарушении
На это произведение написано 20 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.