ОДИН

Росток, цветущий на могиле.
И лишь врата стоят, на облаках и дыме.
Воспой ты к Господу молитву из Псалтыри.
Пока сидишь живой у батареи, с глазами полных слез.

Стоят и дышат батареи,
Стучит вода и звонят в двери.
Открыты окна. Скоро вечер. Прохладой будешь изувечен.
А ты все бродишь по квартире, в поиске берез.

Росток, цветущий на могиле.
А я один плыву на льдине.
Один, запутавшийся в тине.
На берегу стою в мундире, скованным из слез.

Роса лежит на травах прелых.
Костер потух от досок обгорелых
И шелест листьев, на перине белой,
Зовет меня поднять всех смелых, и пойти толпой.

Стою опять один пред ними,
Хочу сказать, но дух мой послабее.
Хочу я выломать все двери,
Хочу пройти, хочу быть с ними.

Но все стою я у могилы.
На улице повсюду иней,
Ведь должен быть сейчас я с ними,
Но жизнь свою сберег.

И ни о чем я не жалею,
Ведь жизнь моя пройдет как иней,
А я пройду своею тенью, своей ногой чрез поколенья,
Оставив боль и радость смелым, кто меня донес.

Росток цветет, не обращая на проблемы.
Проблемы делают его сильнее,
И будет возрастать Он над могилой -
Дуб, среди берез.