Отпечатки

Твои, перепачканные акварелью и гуашью, пальцы разбавляют разноцветными разводами монохромные монолиты клавиш. Ты никогда с достаточной точностью не узнаешь, какие у Вселенной планы на все твои будущие реинкарнации. Ты пропускала свои любимые шумные станции столичного метро, только для того, чтобы побывать в тех местах, где я курил в одиночестве в такие часы, когда спящий город еще только начинает ворочаться, просыпаясь; где я в слезах встречал очередной, только приближающий старость, пьяный вечер. Моё осознание того, что никто из нас не вечен инфицированным ланцетом податливость мыслей режет. Я начал замечать, что мы всё реже  стремимся встречать рассветы вовне уютных постельных коконов. Мы все старательно сбиваемся в суетливые стайки и шумные толпы, оставаясь внутри них одинокими. Все, кроме тебя с твоим пожизненным запасом нот и красок. Даря ощущение, что ничто не может считаться напрасным, если сделано во имя душевных порывов, ты всё так же беззаботно и неторопливо, чураясь исписанных нотами бумажек, по памяти играешь этюды, где каждая нота то оглушает щелчком плети, то опадает на кожу пыльцой весенних лилий, щекочет диссонансом.
И следы твоих, перепачканных акварелью и гуашью, пальцев позволяют мне не боятся смерти, ведь каждый из нас оставит отпечаток на множестве жизненных линий.
И все эти отпечатки - прекрасны.