К своим

Опять мы делимся на группы,
На родовые племена.
К "своим" нас тянет почему-то
Тех, с кем и кровь у нас одна.

Как объяснить тот голос крови,
Где разум нем иль просто спит?
Где выбор сделан не с любовью,
Не нами, случаем одним.

Где родились, какие гены,
За что нас били во дворе,
Кто воспитал себе на смену...
А разум где в этом звене?

По разуму мы вроде братья,
Но атавизм его древней.
И мы в племён своих объятия,
Чуть гром, стремимся поскорей.

Прошли века, растут границы
И переносится межа...
Уже столицы, не станицы
И нации, не племена.

Патриотизма эйфория -
Всё о великих, всё о нас...
Причём здесь ум, когда стихия
Крови закончит наш рассказ.

2-4-17


Рецензии