Текст, отпущенный в сеть, становится не твоим.
Его примеряет любой на себя, как платье.
Никого не волнует, что мы пишем, когда горим,
Никого не волнует, что когда-нибудь нас не хватит.
Словно жёлтые листья, осыпается с ветром стих,
Голоса незнакомцев носят его, как воды,
Их ладони сминают душу твою в горсти.
Речи их горше яда, или же слаще мёда,
Только это не важно. Сорванная резьба
От хулы и хвалы снова не станет целой.
Мы отпускаем перемолотые слова,
И острейшее крошево ранит чужое тело.
От каждой строки сверкает внутри искра,
Будто с размаху бьёт о кремень кресало.
Может, эти стихи для кого-то разгонят мрак,
Но никто не поймёт, почему ты их написала.
7 февраля 2017 года
Почему
© Copyright: Веда Вереск, 2017
Свидетельство о публикации №117020707832
Свидетельство о публикации №117020707832
Рецензии
