Смерть весёлой дурой,
Трепется в сети
"Русских политурой
Травят с девяти!"
И мужик лохматый,
С трясогуской рук.
С бородой косматой,
Ест со спиртом лук.
Сколько-же продлится,
Наш фатальный век?
Как бы всем не спиться?
И закончить бег.
Бег от неурядиц,
Бег от разных бед.
Пьяный тунеядец,
С криком в пьяный бред.
Смерть за ним по следу,
Как борзая прёт.
Он думает "Проеду!"
Так она не ждёт.
Она всегда с улыбкой,
Жрёт честной народ.
Мы-ж с надеждой зыбкой,
С песней в хоровод.
Не боимся стерву,
Водку льём в стакан.
Кто там будет первый?
Стал как истукан.
И под утро нервы,
Сыпятся в песок.
Той с косою стервы,
Жду её бросок.
Смерть весёлой дурой...
© Copyright: Мартин Август, 2017
Свидетельство о публикации №117020707507
Свидетельство о публикации №117020707507
Рецензии