Я умирал на бранном поле.
И далеко не рядовым!
Весь свод небес, глотая горе,
Со мной прощался… молодым.
Как ретиарий на арене,
Лишь только жизнь свою имел.
Один трезубец в кой-то мере
И мог делить со мной удел.
И нобиль был, тевтоном гнанный.
Короной всё крепил парик.
А мне так долго было странным,
Что ж я пахать-то не привык?!
Я помню синий дым курильниц
В прохладной тени храма Пта.
Как песни истовых молильниц
Оттуда рвались в ворота.
Все жизни, будто бы на фронте,
С своей сражаются судьбой.
А сколько их на горизонте!
Маячат шумною гурьбой.
Я умирал на бранном поле...
© Copyright: Виктор Котегов, 2017
Свидетельство о публикации №117020707238
Свидетельство о публикации №117020707238
Рецензии
