Поэт в лесу

Я пень сырой. Стою в лесу дремучем.
Я здесь стою уж тысячи веков.
Скрывает лес милльоны тайников.
Здесь я стою, жуками злыми мучим.

Ветрами овеваемый стою
Среди глухого бора на пролеске:
Листва берез, как будто занавески,
Меня скрывает в призрачном краю.

Сюда не забредала никогда
Нога какого-либо человека -
Один тоскую здесь я век от века.
Ничто лесной не нарушает декаданс.

Но что я вижу? Пушкин на опушке -
Идёт походкой лёгкою, Поэт,
Он в пелеринку чёрную одет,
Скворцы запели всюду и кукушки.

Природа впрерила в Поэта нежный взор,
И льётся его песня золотая,
С бумагой и пером в руке шагает,
И пишет что-то, взляд его остёр.

Вдруг подошёл ко мне Поэт сей страстный,
И, Вдохновенный, на меня присел.
К нему на плечи певчий дрозд взлетел
И заглянул на стих его прекрасный.

Какое счастье - здесь, в лесу, вот так
Стать местом вдохновения Поэта,
Пусть это будет нашим с ним секретом -
Поэзии прекрасный этот Акт.