Лозой сжимающей, по древу...,
О первой, незабвенной той...,
- Кому-то, всё морские темы...,
- Кому-то, тамбур со звездой,
- Летящей всё на том же месте,
- Блестящей, словно слёзный ком,
Где силуэтом бестелесным
За сигаретным огоньком,
По океанской параллели,
Байкальский миновав хребет,
Душа болтается неделю,
А той недели сорок лет...
Любви той нет. Но место свято.
- Совсем коротенькая роль.
Пустое... Знаю, это плата,
Налог по-душный на любовь.
За то, что б памяти обрывки
Цвели маркёрами в крови,
За не смертельную прививку
От страшных напастей любви.
Лозой сжимающей, по древу...
© Copyright: Дело Случая, 2017
Свидетельство о публикации №117020706536
Свидетельство о публикации №117020706536
Рецензии
