Мои строки роятся по книжной полке,
В стране ненаписанных книг.
Мы с тобой счастливы в браке,
В городе завершённых интриг.
Наша дочь, с волосами рыжими…
Впрочем, не будем об этом-
Это всё про город выживших,
Нам туда пути нету.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.