О зиме

Гой вы зимние поля, небеса,
Снегу столько,
Что аж  режет глаза.
Молвят снежные верхушки берез,
Молвит дуб, тот что корнями замерз:
«Эй ты, путник,
Ты родимый куда?
Нет дороги, замело,
Нет следа.
Есть чуть видимая тропа возниц
Снежных комьев они
Приспустили с колесниц.
Сбросили на нас так много его,
Чуда белого, аж
Не видать ничего».
Ну а путник смелый им отвечал:
«Я найду, вне не впервой,
Я искал.
Среди сосен шел,
Искрящихся, в снег,
И тропинки не забыть мне во век.
Ну  а коли палкой стукнет меня,
Он,  трескучий
Забираясь, в сон клоня,
Я пойду тогда быстрее,
Найду
Но не знаю счастие иль беду».
Не ответили краюхи берез,
Не ответил старый дуб, он замерз.
Прогудел лишь ветер,
Басом вешал:
«Ну иди родимый,
Коль тропку знал».
Так и ходит неприкаянный он,
 Начиная с стука в стекла окон
И заканчивая в марта капель,
Значит вышел…он
Нашел тропку…дверь.
Но опять наступит вьюга, зима
И продолжится его кутерьма
Значит надо было так тому и быть,
Чтоб средь снега этого
Смогли бы мы жить.