Ни то, чтоб парень был поэтом,
Свет поражая краской слов.
Он упивался, просто, Светом,
Ища в стихах, для сердца кров.
Он не был Господом отмечен.
Хоть и, немножко, неземной.
Его судьбу решила встреча,
В шестнадцать, с пылкою весной.
И строчки, бурными ручьями,
На снег бумаги, потекли.
И рифмовались, даже, сами.
Звенели сами, как могли.
Он не был признанным поэтом.
Не будоражил славой кровь.
Просто в семнадцать, знойным летом,
Он встретил первую любовь...
07.02.17.
Ни то, чтоб
© Copyright: Андрей Арсентьев, 2017
Свидетельство о публикации №117020701059
Свидетельство о публикации №117020701059
Рецензии
