В пластмассе застрявши поутру нелепо,
Зайдя за букетом, а выйдя с ножом,
Возьми же винтовку, о "мире" буклеты,
Смотри - этот мир в сотый раз прокажён.
Твоими заслугами в пекло дорогу
Постелет какой-нибудь вшивый говнюк.
Расскажет идею дрянного пролога
Проклятый писака, одетый в сюртук.
А в городе праздник, оплывшие лица,
А в туалете повесился бог,
А посмотри: тащат синюю птицу,
Охотой добыли. Стекается смог.
И в сыре найдёшь ты остаток идеи,
А красный в меду разложился теперь.
И пьют его с чаем прогнившие леди,
По моде ебутся они лишь с гвардеем,
И травят остаток непрожитых дней.
***
© Copyright: Товарищ Гроб, 2017
Свидетельство о публикации №117020609410
Свидетельство о публикации №117020609410
Рецензии