Некрополь

Я открыл вчера некролог и, казалось, сам двинул коней,
Ведь не понял я, зачем Бог забрал столько прекрасных людей.
"Нас покинул великий спортсмен – так гласил заголовок статьи, –
Музыкант свой сложил инструмент, а играл – как поют соловьи.
Математик закончил счет. Что тут скажешь уже, года...
Ас свершил свой последний полет. Свой последний полет в никуда.
Врач диагноз последний поставил. Только жаль, что поставил себе.
Юморист всех людей позабавил, угодить он не смог лишь судьбе.
Вот учитель, книгу закрыв, вдруг услышал последний звонок.
А певец умотал в отрыв. Там сыграл и над ним злой рок.
Полисмен за решеткой сгнил, а судью молотком забили.
Судный час для творца пробил. Он был найден в своей квартире.
Космонавт не вернулся домой, мрачный космос его убил,
А пожарный, босой и хромой, сам себя же и подпалил.
И повисла икона стиля на одном из своих ремней;
Альпинист, как нас известили, был завален грудой камней,
И почил посреди монолога уважаемый всеми актер".
Среди списка сего рокового я стоял, как трусливый сапер.
Только я здесь живой остался, но порой слышу чьи-то трёпы,
Вот последний вчера смотался. Я один, а вокруг – Некрополь.
Я убил их, /пардон, цензура/, но остался один поэт.
Я его рисовал с натуры, словно собственный автопортрет.
И, как "Мертвые души" Гоголь, я сжигал все в ночной тиши,
Забывая, что тот Некрополь – лишь останки моей души.