На улице градус упал на глазах.
Почти-что тридцатка мороза.
Береза застыла в Рождественских снах,
Ей снится январская проза.
Да х...й с той березой. Идет она нах...
Мы вяжем историю в стопы.
И вязью чернильной на белых листах,
Стихами шагаем по тропам.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.