Санкт-Петербург. Февраль. Десятое число.
Морозец, как тогда, и небо сине,
Но вновь сегодня в трауре Россия,
Ведь скорбь стереть и время не смогло.
Опять несём цветы на место то,
Где он упал, свинцом в живот сражённый,
Где помнит мать земля глухие стоны
И крови благороднейшей тепло.
Века, с тех давних пор, менялись дважды,
Меняются кумиры поколений,
Но Пушкин, словно солнце, в сердце каждом.
Поэзия его – Богоявленье.
Февраль. Десятое
© Copyright: Люда Павлова, 2017
Свидетельство о публикации №117020508769
Свидетельство о публикации №117020508769
Рецензии
