Нормальные люди

***

Добрый таксист — разрешил курить в машине.
Аллах не будет против, если это хотя бы на несколько минут остановит женские слезы.
— А вообще-то я не курю.
— Ну конечно.
Мудрый.

Я смотрю на грязный снег через стекло соленой воды, заполнившей мои глаза.
На диафрагме лежит огромный ком, размером с детский резиновый мяч.
Такой, красный, с синей полоской.
И долбится обо все, что у меня там хранится.
И душит.
Просто ехать. Ехать, ехать...
Пока не уеду.

Никогда у меня не было "как у нормальных людей".
Все — то рано, то поздно.
Чаще — поздно.
Вот и сейчас...

Дорогие "нормальные люди"!
Ну пожалуйста, научите меня, как правильно!
Как не пересаливать,
не переслащивать,
не перетягивать,
не перебарщивать?
Откуда вы это вообще знаете?
И где вы водитесь?
Как причаститься ваших житейских тайн?..

— Куда на "красный"?! Ненормальный!!!

Ну вот, и он  т о ж е.
Не ругайте его.
Возможно, он просто спешит.
В другую, новую жизнь.
В которую всегда и хочется, и страшно.
В которой женщины красивые,
мужчины сильные,
дети здоровые,
собаки сытые.
И все счастливые.
И поют.
Как в индийском кино.
Нормальные люди...