Беспощадно надломлен холодный месяц,
Он над кладбищем голову мрачно склонил,
Там, где тысячи душ непокорных,
Среди мерзлых и мрачных могил.
И дорогой протоптанной вдаль,
Заплетаясь,
Уходили чьи-то следы,
Их немая рука, не касаясь,
Провожала до самой зари.
И дорога прямая
окаймленная цепью смертей
Мне опять молчаливо напомнит,
Что нам мало осталось ночей.
И однажды глухие дороги
Позабудут наш ропот шагов,
И останется лишь на пороге
Чемодан недосказанных слов.
Все чем были мы, непременно сотрется
Превратится в могильную пыль.
Наша кровь неизбежно прольется,
А тела наши в храм –
Омертвело-холодной луны.
Храм
© Copyright: Натали Дарквуд, 2017
Свидетельство о публикации №117020510583
Свидетельство о публикации №117020510583
Рецензии
