Февраль еще кутает в зимнюю вьюгу,
Мороз пробирает, и тело ищет тепла,
Куда утекла эта жизнь до конца от испуга,
Так, что вымела все до остатка хромая метла.
И идешь наугад и плывешь просто так по течению,
Чтобы просто не видеть в пути затяжной поворот,
Все давно позади, впереди только лед и смятенье,
Снова серые тени на белом снегу – хоровод.
Вряд ли март в этих стылых широтах согреет,
Своим редким и вряд ли надежным теплом,
Где родная изба, что у печи теплом отогреет,
И обнимет, и сказку о жизни прочтет перед сном.
Февраль
© Copyright: Лев Истомин, 2017
Свидетельство о публикации №117020402579
Свидетельство о публикации №117020402579
Рецензии
