Старость – это холод. Стынут ноги.
Надеваешь теплые носки.
Но никак не отогреть тревоги
И ночные приступы тоски.
Старость – одиночество и память
Века, что пришёлся на тебя,
И надежда, что с тобой не канет
Всё, чем жил, тоскуя и любя.*
Старость – это боль в отжившем теле,
Ежедневный страх шагнуть за край…
Если ад земной пройти сумели,
Значит, нам посмертно - только в рай.
* - "И тяжкий сон житейского сознанья
Ты отряхнешь, тоскуя и любя."
Вл. Соловьев
холод
© Copyright: Vladkor54, 2017
Свидетельство о публикации №117020410572
Свидетельство о публикации №117020410572
Рецензии
Влад, здравствуйте! Прочитал 30 Ваших произведений - понравились. Пишете красиво, но уныло и тоскливо. Наверное, это от старости. Вот этот стих "Холод", Вы словно списали с меня. Мне 84, а сколько Вам? Юрий.
Юрий Васильевич Мурашев 19.03.2017 07:12 • Заявить о нарушении
Юрий Васильевич Мурашев 19.03.2017 07:12 • Заявить о нарушении
Я, по сравнению с Вами, - мальчишка, Юрий. Мне - 62. А старость... Я не чувствую себя стариком. Да, хожу с трудом из-за давнего перелома позвоночника, да,
жизнь меня не просто трепала - била и бьёт. Но в стихах - это не тоска и не уныние это сожаление о том, что так короток наш век, что так мало успеваем, что
живём не для жизни, а вопреки ей...
Написать и забыть, что однажды тобою пропето.
Опадает листва. Всё дождливее по вечерам.
Лихорадит сентябрь, и последние призраки лета
Паутинками тихо парят по пустынным дворам.
Это было всегда. Это больше не будет отныне, -
Я забуду пропетое, я потеряю себя.
Смоет дождь все следы, отзвучит и забудется имя,
Всё, что создано мною, исчезнет в песчаных зыбях
Нижней колбы часов...
Так бывает в осеннем угаре:
Что-то мнится, и снится, и грусть подступает комком, -
Слишком ярко вокруг золотое горит в киновари,
Слишком короток век, над которым паришь мотыльком…
и спасибо Вам за внимательное прочтение
Vladkor54 19.03.2017 07:21 Заявить о нарушении
жизнь меня не просто трепала - била и бьёт. Но в стихах - это не тоска и не уныние это сожаление о том, что так короток наш век, что так мало успеваем, что
живём не для жизни, а вопреки ей...
Написать и забыть, что однажды тобою пропето.
Опадает листва. Всё дождливее по вечерам.
Лихорадит сентябрь, и последние призраки лета
Паутинками тихо парят по пустынным дворам.
Это было всегда. Это больше не будет отныне, -
Я забуду пропетое, я потеряю себя.
Смоет дождь все следы, отзвучит и забудется имя,
Всё, что создано мною, исчезнет в песчаных зыбях
Нижней колбы часов...
Так бывает в осеннем угаре:
Что-то мнится, и снится, и грусть подступает комком, -
Слишком ярко вокруг золотое горит в киновари,
Слишком короток век, над которым паришь мотыльком…
и спасибо Вам за внимательное прочтение
Vladkor54 19.03.2017 07:21 Заявить о нарушении
Влад, здравствуйте! Не сожалей, Вы ещё молоды. Здоровья, счастья и побольше весёлых деньков, желаю. Юрий.
Юрий Васильевич Мурашев 19.03.2017 12:45 Заявить о нарушении
Юрий Васильевич Мурашев 19.03.2017 12:45 Заявить о нарушении
"Написать и забыть, что однажды тобою пропето..."- пропела этот Ваш стих.Красиво, правдиво, с изысканной ноткой грусти, с горчинкой, с послевкусием на душе..Спасибо Вам, читаю Вас, и хочу читать ещё и ещё! Лена.
Элен Горина 21.04.2018 06:55 Заявить о нарушении
Элен Горина 21.04.2018 06:55 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.