Поэзия

Поэзия...поэзия...
По лезвию - так весело
ходить: творится месиво -
кровавая экспрессия!
Повесимся на петлю
обезглавленного месяца
ненужной околесицы.
Напрасен труд. Пусть бесятся
столько, сколько влезет им.
Не побороться с бесами,
ведь снова на их место
грянет идиотов бездна.
И кипа слов не весит больше
столько, сколько весила,
когда, как саморезами,
впивались в душу веско
поэтические тексты.
Поэзия сегодня...
да полезнее не лезть в неё,
полезнее не вкладывать
эмоции, накатанные
за день эскалатором,
по лесенке. Поэзия -
как яма, и лопатой здесь
слово служит гадкое,
от тех, кто под агрессией
утопит тебя в плесени,
и ты, подобно Кесарю
Калигуле, останешься
лишь бездарем
в истории,
таких примеров море.
Но кому пишу я весточку?
Это только веточка
дерева огромного.
И пусть конечно помню я,
что в целом бесполезная
идея быть наместником
"разумного", естественно,
бессмысленна окраина
моих, уже израненных
нехилым испытанием,
потуг себя отстаивать.
Но было бы не правильно
сказать, что в адском пламени
я выбрал сам поэзию:
ведь выбрала она меня.
И до конца мне крест её
будет моей честью
и снаружи и в разрезе,
ведь я там, где моё место:
в поэзии.