Со скрипом...

                СО СКРИПОМ…
                иронические стихи

Зима. Февраль. Мороз. Метель.
На улице всё серо, и прохожих нет,
Скрипит проржавленная  карусель,
И вторя ей, тоскливо  ветер воет вслед…

А дома тихо, и уютно и тепло,
И ничего пока не раздражает,
В покой заманивает  мягкая  постель,
И самокритикой заняться мне мешает.

…Сижу одна в пустой квартире,
В тетрадку устремив свой взор,
От мира отделив себя отныне:
Передо мной  - невидимый забор.

Зачем  мне этот «дар» никчемный?
Зачем стремлюсь стихи писать?
Ведь, кроме близких и меня, наверно,
Никто другой не будет  их  читать!

Стихи писать – работа не простая,
А «муза» ко мне больше не идёт,
Жизнь – серая, унылая, пустая,
Желаний нет, исчез души полёт…

Нет мысли ни одной – пустая голова.
На ум приходят только глупости!
Скорей бы, уж, пришла весна,
И вывела меня из этой тупости!

Но, сомневаюсь – может ли весна помочь -
Самой себя мне нужно превозмочь,
Разрушить пресловутый тот забор,
И выбросить из головы весь глупый вздор!

Поверю я,  отброшу все сомнения:
Придёт ко мне вновь вдохновение!
И улетит -  покинет меня грусть,
И снова  я стихи писать возьмусь!

…Скрипит проржавленная карусель,
Скриплю  и я,  жизнь продолжается…
…Ура! Уже не манит тёплая постель –
 Во мне «со скрипом» новый стих рождается!