Меня часто спрашивают:
– А как пишутся стихи?
– Да вот так вот и пишутся.
Художник к мольберту спешит на работу.
Артисты в театры идут, тут и там.
И только поэт наш, живёт беззаботно –
Его мастерская, земли святой храм:
Рассветы, закаты, трава на газоне;
Вот листья сжигают;
Вот город в дыму.
Поэт им, влюбленно, подставит ладони,
И мир, сам, в ладошки ложится к нему:
Ложатся рассветы, ложатся закаты,
Росинка на травах;
Злой ветер в кормУ…
И только жена, одного ждёт – Зарплаты!!!
Да чтобы забил он ей гвоздик в домУ.
А может быть в доме?
А может в квартире?
И даже не гвоздик,
И даже не там…
Но, только поэту,
И быт, в этом мире,
Струит сладким мёдом по пышным усам.
Меня часто спрашивают...
© Copyright: Сергей Кузнецов 29, 2017
Свидетельство о публикации №117020304502
Свидетельство о публикации №117020304502
Рецензии