Поэт это - божья дудка, случайные
люди, слова, лирика пивных
будок. Болею. Моя голова – чулан
извращенных мыслей о жизни
и о любви… Слова, как носки
повисли в шнурках грязной обуви,
среди табачного дыма, в утреннем кабаке:
- Простите, я просто шёл мимо,
а Вы – одна, налегке – красивая.
Вы похожи… - А шёл бы ты лучше на…
Мы все в этом мире прохожие.
Архангельск, Степная Двина.
Я думал: ты обернёшься. Циничное время -
*****... Ссудите, пожалуйста, трёшку:
пойду долги пропивать.
Поэт это -
© Copyright: Владимир Александрович Тимохин, 2017
Свидетельство о публикации №117020311695
Свидетельство о публикации №117020311695
Рецензии