Художник

В просторной комнате при мостовой
Творил для бедной девушки художник,
И на холсте его сходился кисточки покой,
И был он собственной палитры чувств заложник.

Закончен был портрет. Но вместо платы
Он лишь просил прийти к нему опять.
Прозрачен здесь его секрет: на музах видел латы,
А в ней манил столь лёгкий платья аромат.

И каждый день с художником прекрасная душа:
"Зачем несовершенства вам мои?"
"О, как богат я с вами, не имея ни гроша,
А красоту и недостаток лишь полнит".

И было нечто глубже,
C каждым новым днём
Всё боле чувства делались огнём.

-Вы знаете любовь? Её теперь
И я изведал, в вас найдя,
Могло б так быть, что вы полюбите меня?
Ответа не было. За ней закрылась дверь.
Она не появилась и назавтра,
Оставив бедным и художника теперь.
Сквозь дни, её увидел у театра,
Целующейся в свете фонарей.

В ту ночь весь город видел ясно,
Вновь стала и его душа светлей,
Лишь удивлялся, как прекрасно
Горят холсты, и масляный елей.