В зыбучих часах я себя вспоминал.
Я их не прощаю, я с ними прощаюсь.
Они - грусти небо, невежества земля.
В слезах, они бросали мне сладкую "правду", к ногам.
Бездумно оправдываясь, белой горячкой рубили с плеча.
Якобы просвещеньем, прощенье прося, ставили точки.
Сонные карлики, безликие дочки, продукты распада.
Больная их радость, ясность - слепа, уверенность - блеф.
Богатые-бедные учат, себя: "Знамя победы - добрая маска".
Руки по швам
© Copyright: Маркин Игорь, 2017
Свидетельство о публикации №117020202269
Свидетельство о публикации №117020202269
Рецензии