из осенней зимы

белоснежной перхотью сыплет неба макушка.
до нее не дотянуться,
никак не погладить.
для ветров моя туша - пустяк, игрушка.
хотя я скорее моряк на просторах кровати.

сейчас вроде бы осень, но где же осенние листья?
ах. желтеют под снегом, под снежной шапкой.
раз. сорвался один, и вот уже морда лисья
улеглась преспокойно под птичьей лапкой.

мои слова о зиме просто курам на смех,
вот только курицы не смеются, но я тоже, впрочем.
когда лежишь на снегу, зарываясь наспех,
это не важно (как и мой безобразный почерк).

я сколь угодно могу говорить об этом :
что в снегопаде есть торжество пространства,
что снежный хруст это ритм,
что с иммунитетом
за легкий мороз с утра ты отдашь полцарства.

но к черту слова, рифм перекрестки!
снежинка красивей любой строки, а моей - тем паче.
не хочу уклоняться от этой холодной известки -
лишь пригнуться, попробовать дать ей сдачи...
может, даже погибнуть. чем не исход поединка?
я еще не поэт, но уже не мальчик -
занесенная снегом пустая льдинка.
небо сыплет снежинками или же просто плачет.

ноябрь 2016