Из черновиков, как из пелёнок,
Вырастает маленький стишонок.
Пробивается бесцеремонно,
В мир стихами перенаселённый.
Ничего, что он новорождённый,
Главное, чтоб смыслом был гружённый!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.