Бедный мой, уже засеребрился,
Но по простоте спешишь скользя,
Ты на кручу, вьющейся тропинкой,
Только позовет она тебя.
Не тревожит, не пугает ветер,
Что одежду в клочья рвут кусты,
День обманом кончится привычно,
И сплошным туманом ранний вечер.
Ты бежишь от правды прямоты.
Побег
© Copyright: Инна Алещенко, 2017
Свидетельство о публикации №117020106785
Свидетельство о публикации №117020106785
Рецензии