Берёза...

Замшелая берёза стоит у нас в лесу.
Корявыми ветвями, склонившись, навесу.
Я с нею подружился, мне было десять лет,
Гоняли с пацанами под ней велосипед.
И мимо пробегая, на тренировках кросс,
Никто не замечал из нас, ее немой вопрос.
Я видел лишь наросты, шершавую кору,
Не зная, что когда-то, понять её смогу.
А вот береза знала, глядела мне вослед,
Как будто наставляла, пока храня секрет.

И вот сегодня с сыном, ему пятнадцать лет,
Мы лыжами цветными месили белый снег.
И незаметно как-то дорога привела
Туда, где та береза была еще жива.
Январский день и солнце, от города остынь.
Морозного покоя, безоблачная синь.
И я разгоряченный, не молод, но в седле,
Уперся снова взглядом в наросты на стволе.
И вот внутри кольнуло, береза то жива,
Внимательно, серьезно, смотрела на меня.
Она без слов все знала, каким богам служу,
Кому, какие песни в своей душе пою.
Какой иду дорогой, чем наполняю день
И где иду я полем, а где через плетень.
Глядела без укора, по-дружески, любя,
И ветками качала, волнуясь за меня.
Ругала за ошибки, хвалила за успех
И радуясь по-свойски, любой прощала грех.
Меня, благословляя, смотрела сыну в след
Но он пока не понял, березы той секрет.
Лет может через тридцать, продолжив мой полет,
Его, своя дорога, сюда же приведет.
Вы не сочтите, люди, что я сошел с ума,
С деревьями болтаю и им смотрю в глаза.
Вы не умом поймите, почувствуйте душой,
Как важно нам порою, побыть самим собой,
Услышать одобренье, своим мирским делам,
Чтоб смело путь продолжить к загаданным мечтам.

Владимир Кузнецов