В избе не затихают свечи,
ребёнка бьёт грудной пожар.
Водой наговорённой лечит
знахарка. Брызги – из ковша.
Всё тише к ночи лоб горячий.
А время разлилось кругом,
не удержалось. Вырос мальчик,
стоит в толпе. Под козырьком
волнистый лоб натружен жарко,
и не опустится рука.
Водой не вылечит знахарка.
Прольётся красная река.
Пройдут знамёна и солдаты,
за ними матери пройдут,
и запекутся кровью даты.
Вода перевернёт сосуд,
затопит, постоит, остынет,
осушится кострами лет.
Мать вынесет в пелёнке сына
на новый и зелёный свет.
Сто зим прокапают по году.
Идёт чертой на бересте,
идёт семнадцатый по счёту,
и мир вершится во Христе.
(01.02.17.)
Семнадцатый
© Copyright: Елена Луканкина, 2017
Свидетельство о публикации №117020112513
Свидетельство о публикации №117020112513
Рецензии