Письмо дочери

Ты увозила в сердце отчий дом
Совсем не тот, что я тебе дарила
И на прощание сказала: - Он пустой,
И ничего ты мне не объяснила.
Ты улетала в Лондон, в новый мир,
Туда где жизнь казалась ярким блеском,
Ты говорила: Мама, отпусти,
От ожиданий, что сгорели в сердце.
От той любви, что умерла давно,
Когда ждала с работы и мечтала,
Уткнуться в твое теплое плечо,
Поговорить о том, что волновало,
Когда хотелось ласки и тепла,
Простого,
Там где искренность и нежность,
А получала лишь усталые глаза
И болью переполненное детство.

Тогда казалось мы живем как все,
Не понимала важности мгновений,
Родных и близких, мужа и детей,
Их радостей, печалей и волнений.
Их мир был далеко от суеты
Рабочих будний, встреч и разговоров,
И проносились годы чередой,
Мы вроде жили вместе, но не рядом.

И провожая, я глотала боль,
Любовью вырывая клетки сердца,
И слезы выливали из души
Мое тепло, что не дала я в детстве.
И самолет, что уносил тебя,
Писал мне строчки в небе торопливо,
Что самым важным было у меня,
Моя семья и все, что нас роднило.
Что самым сложным было просто стать
Обычной матерью, женой, с душой и сердцем,
А не дипломы в жизни получать
И быть одной из лучших, но не детям.

И проживая эту боль в себе,
Тебе желала дом, где счастье дышит,
Гармонией, любовью и теплом,
Где сердце в радости живет и любит свыше,
Где главные помощники семьи
Твоя улыбка и твое внимание,
Где женщина хранитель чистоты
Сосуд волшебный от сердечной драмы.
Я верила, молилась за тебя,
И принимая прожитые годы,
Я отпускала боль и пустоту
Что выливали жизни моей слезы.