Кое-что ещё

Ты – часть Вселенной, это ведь известно.
Себя зацикливаешь на себе, и всё.
Ты сам себе и метафизика, и место,
Где происходит кое-что ещё.

Ты есть картина, но какая рама
Удерживает в ней тебя, смотри –
Заплывшая жиром, обтянутая кожей дама
Всего тебе незримого пути.

Ты почтальон, а не писатель, не поэт.
Не пишешь письма, ты их лишь доносишь.
Так будет длиться весь твой жалкий век,
А ты меня так и не спросишь:

«Отец мой, брат мой, сын мой, все моё,
Откуда всё? И что всё? И зачем я?»
Тебе не знать – ты просто почтальон,
Несущий по миру чужое семя.

Приняв его своим и приголубив,
Приняв его своим и приласкав,
Сильней закручиваешь болт, и губишь
Себя, зажатого на разума тисках.

Ты не выходишь из квартиры в полдень
И на ночь закрываешь в мир окно.
Ничто не интересно тебе кроме
Тебя лишь, только, может, самого.

Ты зверь на самом деле, эту тайну
Ты можешь от себя пытаться скрыть.
Всё, может быть, откроется случайно.
И на луну тогда начнешь ты выть…

Пытаясь сосчитать ступени лестницы,
Которая ведет-то в никуда.
Как что под кожурой любой прелестницы,
Как наша жизнь, которая вода.

4 января 2017