Художник, рисующий реки

Я знал одного художника.
Он только реки рисовал,
И на вопрос, почему это делает,
В ответ плечами пожимал.
Может, причины этого
Он и сам точно не знал.
А может, с течением реки
В мыслях своих уплывал.
Он уплывал в те времена,
Которых, увы, больше нет,
И иногда грустил о том,
Что не вернуть прежних лет.

Припев:
Теки, река, и бурли,
Своими водами шуми!
И уноси с собой
Все ненужное, все,
Что отнимает покой!

Художник, рисующий реки,
Любил жизнь, какой она есть,
Он каждую весну ходил
На речные половодья смотреть.
Он не только реки любил.
Он вообще умел любить
Крепко, по-настоящему,
И многое мог простить.

Художник, рисующий реки,
Знал наверняка,
Что это — его призвание,
Что это — его судьба.
Он реки любил потому,
Что рекам не нужен покой.
Реки знают, куда им течь,
И ведут за собой.

У художника на картинах
Реки были, как будто живыми.
Он их понимал, он их чувствовал,
Он их видел такими.
Он не любил говорить о смерти,
Он жизнь боготворил.
А реки — это воплощение жизни,
Он их всем сердцем за это любил.