Антихрист. Акт I

В небесах где-то с ревом летят по наклонной кометы,
Тела тощие, слабые, пестрят алыми впадинами…
Мы звери пропащие, травленные,
Под замками железными в тесной клетке навеки заперты.
Среди потрескавшихся железобетонных свай
Из нашей Бастилии под заводским смогом не увидеть райского сада,
Спрятанного где-то на окраине сетки многоэтажек и автотрасс…

Нам пора бежать…

Запах сгнившей почвы нещадно бьет в ноздри кислотой перегноя,
В сизом небе вкрапления ядерного заката лучами последними освещают багровые листья,
Потускневшие купола почерневшего храма теряются в голых кронах…
И могильную тишину нарушают лишь редко ревущие с поднебесья упавшие птицы
Спотыкаясь, перебираем поспешно ноги,
Скрыться пытаясь от дьявола, рвущего воем туманом охваченный купол леса.
В городе Бога нам не нашлось места
Ни в закромах библии, ни в извилистых ветках метро.
Тихо скрипят под босыми ногами ветки мертвых деревьев,
Еле слышно, как с бледных кистей на землю падают капли крови.
Мы друг для друга всего лишь мнимые элементы,
Рожденные для любви то ли, то ли для боли.
Руки в агонии сцеплены крепко-накрепко,
На ресницах застыли вместе со временем слезы,
Горло осипшее комом до рвоты сдавлено.
Это наш финальный подъем на голгофу через сотни топких болот,
Дабы в священных стенах сгореть, готовясь в наш самый последний полет.
На потемневшем от сырости алтаре выводим ладонями очертания демонов,
Крепко укоренившихся в слабых, сочащихся гноем, сердцах,
Кружащих в сумраке вальс оголтелый на обуглившихся костях…
И это наш Иерихон, обреченный на веки сгинуть в заляпанных кровью белых полотнах.
В черных углах, покрывшихся ядовитой плесенью, спрятавшись, гниют трупы ангелов.
Крылья рваные в ранах от острых осколков разбросанных по полу рухнувших звезд…
Мы рисуем ладонями утопающих в центре этого алого хаоса,
Друг к другу прижавшихся в попытке определить по трепету нежной оборванной кожи,
Есть ли еще в возведенном творцом мироздания городе Бог…
На холодном и мокром дощатом полу покинутой всеми церкви, дрожа от собачьего холода,
Под иконой Святой Богоматери играем в рулетку.
Щелчки револьвера разрываются эхом в такт тихому стуку секундной стрелки,
Перебирая по очереди пустые каморы барабана,
В поисках смерти для слабых героев сказки двадцать первого века,
Расставивших на обгоревшем каноне дешевые свечи.

Вооружившись мечтой о свободе в мире беспринципного адского пламени,
Акт протеста заключается в конечном выстреле.
Диадема из плоти передается вместе с патроном, вложенным в барабан ржавого магнума,
Характеризуя победу над угнетающей жизнью хрупкого тела,
И прогремевший в итоге выпал ознаменует побег из Бастилии.

Нам теперь продержаться бы как-то в Лимбе…

(с) D.D.