Записка самоубийце

Мой маленький порванный плюшевый мир покрылся метастазами боли.
Я маленький мальчик ведомый пятнами крови прошедших лет,
Ветрами закованный где-то в недрах закрытых навеки тобою век.
Соткал из строк на бумаге триптих, на котором изобразил отдельно птиц,
Что летят по наклонной вниз, капающие слезы с ресниц
И нежные вены на запястьях твоих...
Ну а ты все молчишь. Молчишь. Молчишь.
Прогулки по людному парку. Ты мнешься, на себе замечая взгляды,
Свитер натягивая на пальцы в попытках спрятать порезы.
Каждую ночь плачешь во сне, вжимаясь в перила кровати...
Я тебя умоляю, хватит! Я тебя умоляю...
Хватит...
Туманный рассвет по окнам бьет железобетонным оттенком домов,
Ты просыпаешься от головной боли и босыми ногами плетешься на кухню,
Забираешься на подоконник и, виском прикоснувшись к окну,
Пальцами выводишь на нем узоры...
Боже...
Как я тебя...
Деревья гнет злой и гнетущий порывистый ветер.
Поджав колени ты думаешь о чем-то своем,
Слезы ручьями по скулам твоим проделывают путь длинною в целую вечность...
В моей памяти заклеймила себя серым пятном,
Но туда не отправить мне это письмо,
А меня ты давно не слышишь.
А меня ты давно не слышишь...
В нашей квартире только треск радиоэфира.
Немой поцелуй сопровождает привкус жести на языке.

Спасибо, что себя не убила,
Спасибо, что позволила выжить мне.
Спасибо, что меня не убила,
Спасибо, что позволила жить себе...

(с) D.D.