Тем, кто не может не писать. Эпилог

            Эпилог

Осталось вставить эпилог,
Как требуют того поэмы,
И этим подвести итог
Висящей в воздухе проблемы.

                I
Проблему не решит никто.
Нельзя влить воду в решето -
В песок уйдут твои труды,
В итоге будешь без воды.
(Хотя, коль подойти буквально,
Из решета вполне реально,
Клянусь Вам в этом небесами,
Напиться. Испытайте сами).

Да, не решит, как сотни лет
Не могут разгадать секрет -
Где философский камень спрятан.
И вечный двигатель заляпан
Печатью - "Сделать невозможно",
Мол, не научно, скверно, ложно.
Лишь времени пустая трата.
Путь без отдачи, без возврата.
Доказано наукой точно:
Ступать на этот путь - порочно.

Но, всё же, отыскать возможно
Таких людей, пусть это сложно,
Кому печати не указ!
Чья вера крепче, чем алмаз,
Что покорятся им секреты!
И что они найдут ответы
На все научные табу.
И подчинив свою судьбу
Мечте - спасти порочный мир,
Бессмертья ищут эликсир.
Вердикт отбросив бессердечный,
Мотор изобретают вечный.
Уверенно и без испуга
Решают квадратуру круга,
И прочих парадоксов мрак.
Штурмуют, веря - не за так!
Что только им предрешено
Зажечь огонь там, где темно,
Что не напрасна их затея:
Наградой - слава Прометея.

Они дерзают в одиночку,
Уйдя, накинув оболочку,
В свой мир, не занятый никем,
Без серых, будничных проблем.
Таких людей - не легион,
А так - один на миллион.
Ведь здесь повязана наука!
А это - не простая штука.
И залезать в научный лес
Есть не у многих интерес.
Но те, кто взялся за задачи,
Ждут от решения удачи.

Такие люди безобидны,
Просты, наивны, очевидны.
Для окружающих - как дети
На дальней розовой планете.
Бесплодным заняты трудом,
Уверенные абсолютно в том,
Что дело делают они,
И лишь до времни в тени.
Уже на днях, после обеда,
Придёт желанная победа.
Она всего лишь в двух шагах....
И счастье светится в глазах.
Мы смотрим на таких с улыбкой,
Считая их судьбу ошибкой,
Мол, строят замки из песка.
И крутим пальцем у виска.

                II
Зато неисчислима рать
Тех, кто не может не писать.
Здесь ситуация сложнее.
Стократно список их длиннее,
Чем упомянутые выше
Подвижники научной ниши.
 
Не сосчитаешь так вот просто,
Кто с юности и до погоста
Ждёт благосклонности от муз,
Впрягаясь в непосильный груз.
И большинству ведь невдомёк,
Что этот груз для них не впрок,
Что бесполезна суета -
Не покорится им мечта.
И убедить их невозможно,
Что их дорога к Славе - ложна.
Им кажется наоборот -
Простейший способ Славы плод
Вкусить, работая пером.
Со слепотой самозабвенной,
С белибердой своей "нетленной",
К Вершине лезут напролом.

Они прозреть не могут сами.
Увязли прочно, с потрохами,
В своём сознании больном.
И будут биться в стены лбом,
Не видя ни конца, ни края,
И близко не подозревая,
Что тянут за чужую нитку,
Надежды превращая в пытку.
А к сочинительству их зуд,
Как ни крути - сизифов труд.

"Меня поймут наверняка,
Пусть не сейчас - через века.
За каждою моей строкой
Вселенных многомерных рой,
Красоты сказочных миров,
Изящность образов и слов.
Всё сплетни, клевета, враньё,
Что это дело не моё."

Хотя, особых удивлений
Считать - Я настоящий гений,
Не вижу. В большинстве из нас
Всезнайства гонор не угас.
Во многих сферах бытия
Своё выпячиваем "Я".
Мол, только Я толкую верно.
Слова других - пустая скверна.

Вот взять политику - все доки!
Титаны, мудрецы, пророки.
И каждый гением затмит
Любого государства МИД.
А коли стал бы Президентом -
Проблемы разрешил моментом.

Или ещё пример - футбол.
Сидящий с пивом балабол
На матче или у экрана,
С вершины своего дивана,
И тренеров, и игроков
Размазать критикой готов,
За то, что матч идёт уныло.
Да и судью пора на мыло.
Причина всякому видна,
Что наш футбол висит у дна.
Болельщиков не провести -
Им ясно, как футбол спасти.
Ведь каждый - профессионал
Решать футбольный интеграл.

Ну и, конечно, медицина,
Её болезней мешанина.
Здесь тоже знатоков полно,
И что лечить - им всё равно.
Вещают, в грудь себя стуча,
Что лучше всякого врача,
Способны страждущим помочь
Набор болячек выгнать прочь.

И сочинять - в чём заморочки?
Пиши, сливая в кучу строчки,
Исписывай лист за листом,
Сшивай и отправляй потом
Во все, какие есть журналы,
Газеты и телеканалы,
И в академию наук,
И Самому, уняв испуг,
И эмигрантам за рубеж....
Ты веришь, что найдётся брешь,
Куда пролезешь как нибудь,
И Слава - упадёт на грудь.

Так кажется. Но это - миф!
Ты в сочинительстве - Сизиф.
Напрасны все твои кульбиты,
А бреши - наглухо забиты.
Получишь только тумаки
От тех проныр, кто побойчее,
Кто в закулисье половчее,
Чей толще лоб, кулак прочнее,
И у кого острей клыки.

                III
Да, в сочинительской среде
Кругов с избытком на воде,
И пены, в перемешку с мутью,
С беспутной и порочной сутью.

Бог мой, кого там только нет -
Всех красок и мастей букет:
Юнцы и старики уже
На самом крайнем рубеже;
И женский пол, и пол мужской,
С похмельной серою тоской;
Пророки, колдуны, мессии,
Чей крест - спасение России;
Эстеты, наглые проныры,
Стремящиеся проскользнуть в кумиры;
Завистники, плебеи, господа,
Не знающие запаха труда;
На всех озлобленные стукачи,
Доносами шуршащие в ночи;
Наивные идеалисты;
Мечтатели и оптимисты;
Объединившиеся в стаи
Мошенники, фигляры, краснобаи....
Миллионы людей вдохновенно
Отправляют стихи свои в Свет -
Несчислимо стихов ежедневно
Выдаёт на гора Интернет.

Но общая черта у всех:
 "Положен только мне успех!
Мои стихи - вот это да!
У остальных же - ерунда!"
И каждый, скромность теребя,
Выводит в классики себя.
Черта зовётся - эгоизм.
Плюс нескрываемый цинизм
К своим собратьям по перу -
Мол, сочиняете муру,
Коряво складывая строчки.
Готовы из бездонной бочки,
Собой любуясь и хвалясь,
За привелегии борясь,
Лить на своих собратьев грязь.

                IV
На штурм выходят вереницы,
А побеждают - единицы.
На остальных поставлен крест,
Поскольку слишком мало мест
На поэтической вершине.
А толпам место - на равнине.
Им нет дороги на Парнас.
Стекло не превратить в алмаз.
Орлам резвиться в облаках,
Китам - в воде, шмелям - в цветах.
Червяк не прыгнет до небес.
От серости не ждать чудес.

Но кто сказал, что победитель -
Не изворотливый любитель?
Талантливый, достойный самый,
А не пустышка из рекламы?
Что заслужил по существу
Составить новую главу,
Подняв поэзию с колен,
Не дав ей превратиться в тлен?

Увы, но чаще побеждают те,
Кто всех ловчее в тесноте;
Чьи крепче и обширней связи;
В чьих душах килограммы грязи;
А совесть - под пудами ила;
Кто быстро, ловко и без мыла
В любую просочится щель;
И, чтоб свою достигнуть цель,
Без церемоний и кокетства,
Любые применяет средства.
 
Нет, победителя успех
Не значит, что он выше всех.
Пусть чуть поднялся над толпой
Крутою горною тропой,
Но до Вершины, всё равно,
Ему подняться не дано.
Освоив первые азы,
Считает, что пролез в тузы.
Не понимает он, чудак -
Цена его трудам пятак!
Взвинтить её нельзя, увы -
Не прыгнуть выше головы.

Пусть пишет вроде гладко, ровно,
И с верной рифмою стихи,
Но скучно, бледно, хладнокровно,
Бесчувственно и бездуховно,
И вместо роз - лишь лопухи
Жируют у него на ниве.
Ну и, конечно же, крапиве
Отводится свой уголок,
Чтоб жгучих слов иметь поток,
И в нужный обжигать момент
Любого с меткой - конкурент.

Хотя, плевать ему на это.
Здесь главное, что он - пролез!
А совесть, честь какого цвета -
В его не входит интерес.
Местечко тёплое под ним.
Читатель - на последнем месте.
Одною мыслей лишь томим -
Как удержаться на насесте,
Что он достиг с таким трудом.
Застыть в кругу себе подобных.
Не курицей сидеть - орлом,
Среди таких же птичек злобных,
Скрывая зависть за улыбкой
К тому, чей выше гонорар,
Чей гуще и жирней навар,
Кто первою владеет скрипкой.

                V
Есть техника, а есть талант.
Будь ты художник, музыкант,
Поэт или писатель,
Стилист, преподаватель,
Дизайнер, ювелир, артист,
Изобретатель, шахматист -
С одной лишь техникой, увы,
Твои творения мертвы!
Мелькнув на миг, как метеор,
Сгорят - таков их приговор.

Освоить технику легко,
Но не уйдёшь с ней далеко.
Останешься середняком,
Виня и явно, и тайком,
Всех окружающих тебя,
Их, в мыслях, в порошок дробя.
Рыча, что "это из-за вас
Я проморгал свой звёздный час,
Что в обывательской пыли
Мои надежды полегли."

И здесь совсем простой секрет -
Брюзжат, когда таланта нет! 
Талант, как правило, от Бога!
Неоспорим подобный факт.
А, впрочем, с Дьяволом контракт -
К таланту тоже ведь дорога?

Дорога эта хороша,
Когда не продана душа.
Душой торгуем впопыхах
За право нежиться в грехах.
Свободны души от страстей
Лишь у святых, да у детей.
Кто нас толкнул на грех однажды,
Не купит нашу душу дважды.
Так что, из нас для большинства
Закрыты двери волшебства.

Понять пора простую штуку -
Ни Бог, ни Дьявол нам не брат.
А потому ни Рай, ни Ад
Нам в помощь не протянут руку!
Так делай то, что по плечу.
Ан нет, Жар-птицу я хочу.
А что в природе нет такой -
На это машется рукой.

Для избавленья от химер,
Прекрасен шахматный пример.
Он позволяет, что отрадно,
Увидеть быстро и наглядно,
Без неудобных оправданий,
Беспочвенность своих желаний
В игре сравняться с мастерами,
Встаь рядом с теми, кто годами,
Оттачивая мастерство,
Постигнул шахмат волшебство.

Казалось бы, здесь нет загадок -
Запомнил правильный порядок
Стоящих на доске фигур,
И, в голове уняв сумбур,
Усвоил, ходят они как.
Всё - в шахматах уже мастак?
Гроссмейстер, маг, авторитет?
Кобылы сивой это бред!
Лишь сунься на любой турнир -
Узнаешь шахматный ранжир.
Получишь мат без лишних слов,
Красивый, в несколько ходов.
И будет так за разом раз,
Поскольку на нуле твой класс.
А может вовсе не дано
В мир шахмат распахнуть окно.
Зато натаскана рука
Играть в лото и дурака.

                VI
Вернёмся в жалкое сегодня,
Где балом правит Преисподня,
И сквозь сумбур и суматоху,
Вглядимся в данную Эпоху.

С Эпохой нынешней неладно -
Где ей отпущенный Гигант?
Никак не может, что досадно,
Найти свой звёздный вариант.
Сегодня нет имён достойных,
С кого бы можно брать пример.
Крылатых, чистых, не помойных...
Где Пушкин, Лермонтов, Гомер?
Вакантно место, между прочим.
И претендентов миллион.
Мы ж головы себе морочим:
Достойный гений - кто же он?
Где нужный отыскать критерий,
Чтобы поставить верный штамп?
Кому из пишущих бактерий
Спеть надлежащий дифирамб?
               
Как правильно распределить акценты:
Тот - Гений! Этот вот - технарь.
Где нужные взять аргументы
И разогнать в оценках хмарь,
Чтоб стало ясно и прозрачно,
Не застилал глаза туман,
И было видно однозначно,
Кто есть талант, кто - графоман.

А главное - делить кому,
Всех расставляя по ранжиру?
Кто чётко выдаст - почему
Вот сей поэт угоден Миру?
Жюри любое - это люди.
Но субъективен человек.
Особенно, когда он судит
Своих же по перу коллег.
Зачислит в классики себя!
Все предыдущие - предтечи.
О гении своём трубя,
Себе лишь станет ставить свечи.
Вот робот будет справедлив,
Занявшись пишуших судьбою!
Бескомпромиссен и правдив!
Его и надо брать Судьёю!

Хотя, кому из нас нужна
Такая правда от  машины?
Для пишущих она страшна,
Поскольку превратит в руины
Надежды, чаянья, мечты,
Что греют автора любого:
"Лишь Я достоин Высоты
И Славы Гения живого!"

Каков же вывод? Как же быть?
Кто сможет разгадать загадку -
Как пишущих уменьшить прыть,
И их расставить по порядку?
Я дал единственный ответ
Ещё в начале эпилога:
Решения проблемы нет!
Решать сей ребус - безнадёга!
Но как и в прошлые века,
Во все грядущие эпохи,
Найдутся те, наверняка,
Чья чешется писать рука,
Кого с неистовством быка
Кусают творческие блохи!

                VII
Мне кто-то бросит, мол, издёвка!
Ты, автор, выкрутился ловко.
Тебе, быть может и привычно
Лить грязь. Но это не этично -
Бездарная твоя концовка.

Ну что же, здесь судить не мне.
Я, в муках, не сгорю в огне,
И не расплавлюсь от стыда
При криках - Всё здесь ерунда.
               
Не все хотят знать приговор
И с правдою сойтись глазами.
Гораздо проще брякнуть - Вздор!
Ненормативными словами.

Ещё бы - правда пуль страшнее.
От пули шанс спасенья есть.
А правда бъёт всегда вернее,
В окоп от правды не залезть.

И правда в том, что эта страсть,
Своей поэзией иль прозой
В живые классики попасть -
Сидит у пишущих занозой.

Заноза входит в них легко.
Воздействие же неизменно:
Проникнув в душу глубоко,
Съедает душу постепенно.

И появляется корысть -
Приличия отбросив рамки,
Любым путём пролезть, прогрызть,
Пробить себе дорогу в дамки!

К чему я это? Да к тому -
Любая страсть сродни болезни.
И будет, всё таки полезней
Развеять заблуждений тьму:

Коль нет способностей - прозрей!
Оставь напрасные потуги!
Забудь про ямбы и хорей!
В другом ищи себе заслуги!

Ведь побеждают же в себе
Страсть к наркоте и алкоголю.
И вырываются на волю,
Победу одержав в борьбе.

И, может быть, моя поэма
Поможет хоть кому-нибудь,
Как вбитая на перепутье схема -
На нужную тропу свернуть.

Пиши, но сердцем бескорыстным,
На радость близким и друзьям.
Душой, прошу, останься чистым,
Не лезь за Славой по костям.

                ----
Вот то, что я хотел сказать
Тем, кто не может не писать. 
               
                VIII
А что же там знакомый мой,
Рассказа нашего герой?
Теперь он пишет в парике.
Перо гусиное в руке.
Луна повисла за окном.
Горит свеча. Толстенный том
Раскрыт перед его глазами.
На полках, ровными рядами,
Под серым одеялом пыли
Журналы с книгами застыли.
Разбросаны черновики,
Клочки бумаги, дневники,
Тетрадей и блокнотов груда....
Он пишет, ожидая чуда.
Рифмует жадно вновь и вновь
Берёзы, грёзы, кровь, любовь....