***

Хотел однажды стать поэтом,
Одним, тысячи людей.
И слышать только лишь об этом,
Что я из выжженных Помпей.

Нашёл себе я музу ада
Она и жизни редко рада.
Но вдохновляла лишь она,
Как освещает мир луна.

Решил поэму я писать,
Такую, чтобы описать.
Всю страсть, все чувства, всю любовь,
Как закипала в жилах кровь.

Но взбунтовалась вдруг душа: "Как смеешь ты, не видя Иртыша, меня в свои оковы взять, не сможешь ты меня унять.Тогда ответил я душе: « Лентяйка! Простых вещей не внемлешь ты, зачем за место вдохновения даёшь мне талые мечты? Как наберешься вдохновения - отдашь разумное чело, ну а пока живи, не зная, что тот, кому по гроб должна, желает жить, не лишь мечтая, вот почему ты так нужна.

И вдруг душа превознемогая
Обиды, боль в себе меняя.
На ту крупицу нежных чувств,
Что краше жизни, всех искусств.

Набравшись, уйму вдохновения,
Берусь опять я за перо.
Поплыли мысли сновиденья,
Во сне жизнь будто серебро.

Писал я долго, жизнь манила,
Она меня не полюбила.
Убила счастье все моё,
Осталось ненависть её.