Она

Я любил гладить её мягкие пряди волос,
Перебирал и расчесывал их вновь и вновь под бухлом,
Пока она, сидя ко мне спиной,
Захлебывалась от нескончаемого потока слез.
Я любил её. Блять, я любил её!
И люблю до сих пор.
По её теплым сосудам струилась боль.
У нее руки дрожали, когда она была рядом со мной...
Она говорила, что я пугаю её:
Пугаю своей суицидальной, эмоциональной,
Кроваво-романтичной ***ней.
Страстные поцелуи под проливным дождем...
Обнимали колени друг другу, когда было плохо.
Она хватала меня за плечи и прижимала к себе,
Уткнувшись теплым и мокрым от слез носом в горло.
Я целовал каждую её рану,
Слизывал кровь с ссадин, пытаясь помочь.
Блять...
Я так не хотел доставлять ей боль,
Но, кажется, только на это я и способен.
Я превратил все в один огромный бездонный ужасный сон.
Раньше просыпался с улыбкой, теперь припадочный кашель...
Но как я любил по утрам этот тихонький стон,
Что издавала она, потягиваясь.
Как я любил смотреть на нас...
Во всех зеркалах были мы вдвоем,
Во всех зеркалах отражался багровый восход...
А теперь только я.
Только я в темноте и с вином.
В отраженных зрачках нет ничего,
Руки трясутся:
Одной я держу бутылку...
Другой...
Пытаюсь поймать её руку.
Но тщетно хватая воздух, я задыхаюсь.
И похуй.
Ком в горле проглочу вместе с табачным дымом,
Потом пара глотков из бутылки,
Забьюсь в угол и буду сжимать колени...
Представляя, будто колени сжимаю вовсе не я...
А она...
Она...
Она...

(c) D.D.