заслуга

   я знаю, я прозаик, не поэт
   что где-то на затворках веселится
   я помню; мне было около трех лет
   когда отец впервые мой напился.

   я оказался в комнате — один
   мать с папой что-то выясняла
   я слышал шум и зов: «Вадим!»
   я думал, – это игры, мама вовсе не кричала.

   я был ребенком; но даже через призму детских слез
   мне было ясно — маме тоже больно
   к пяти годам я не таил тех грез,
   что папа с улицы придет довольный.

   он хлопал дверью, угрожал и пару раз ударил,
   то место с синяком я ощущаю до сих пор.
   мне было восемь; папа маму не оставил,
   он утверждал, что женщине без мужика – позор.
   
    он пил, а я старался,
    чтоб матери всегда я мог помочь.
    я мыл посуду и по дому убирался,
    отец считал, что вырастил не сына, — дочь.

    в двенадцать лет – тогда уж я решился,
    дать сдачи, защищая мать.
    а он побил, затем опять напился,
    и приказал за ним бутылки собирать.

    а через год он потерял работу,
    еще через полгода у него диагноз – рак.
    и мать пыталась окружить его заботой, 
    я понимал, что он — простой мудак.

    я не желал ему помочь и мне не стыдно;
    он умер; честно смерть такую заслужил.
    я не желал ему помочь и видно,
    он умер потому, что так прожил.