Заворотью строк...

          "Поэты - словно церкви при дорогах:
          у каждого свои колокола."
          "Колокола", - Пётр Суханов


Звучат колокола в строке поэта,
они порой кричат, как на пожар.
Услышь минор житейских разнолетий,
душой услышь последние слова,
сорвавшиеся с губ сухих на взлёте
с прощанием, прощением... Река
невидимая в беглых чётких строках,
забилась, как живая. Ведь рука
в историю вписала правду жизни,
и заворотью строк вошла в судьбу.
То, что скажу, ушедший не услышит,
лишь потому, что слов не подберу.

Сухановской строкой болею... Вирус
проник в мой разум, и металл звучит
наивысшей мерой... Бьётся в сердце импульс
о Родине, России говорит.
Минутой тишины почтим ушедших,
беззвучно, без каких-либо обид.
Ты видишь? Свет, едва заметный  брезжит,
строкой знакомой с каждым  говорит.
Звучат колокола в строке поэта,
они порой кричат, как на пожар.
В стихах неповторимых разнолетий,
дрожит по сей день кованный металл...