Я не смотрел на горизонт,
С тоскою вглядываясь в вышку,
Не видел грозовой я фронт,
А сверху накрывали крышку.
Я думал, что я в принципе свободен,
Что дальше всех летит мой смех,
Одна из звезд, моя на небосводе,
А в тишине меня ел грех.
Он яростно и жадно поглощал,
Все то, что я копил годами,
Как альпинист, который лез, упал.
Вот так и я скрывался за горами.
Мне говорили: ты пошел на дно,
Да я и сам знал, что подбита шхуна,
Но рана червоточила давно,
Но раньше не было такого шума.
Сейчас же всё скрипит, и гудок
Плевался звуками в покрытое волнами
Полотно, и билась буря о флагшток,
И ветер говорил, мне непонятными словами.
И как бы бес тот не смеялся,
Cмотря апофеоз паденья моего.
Вы спросите: чтож ты не брыкался?
А я скажу: чтоб оттолкнуться было от чего!
На дне
© Copyright: Мел Фриссон, 2017
Свидетельство о публикации №117013003023
Свидетельство о публикации №117013003023
Рецензии