Горе от ума

В терзаньях паники, как муха о стекло,
 билось твоё сердце.
И боль душевную ты лечишь водкой с перцем,
 вгоняя себя в гроб -
 так день за днём, ну а пока сугроб -
 твоя кровать и отморозок тебе имя.
А все, что не хотят тебя понять - чёрт с ними,
 ведь ты за веком видишь больше сквозь закрытый глаз!
Глубины те познал, каких не видел водолаз.
Твой батискаф - ты сам, всем телом мир осознающий:
 твой мир то солнечный, цветущий,
 как неприкрытый вешний сад,
 то умирающий, гниющий,
 как мир загробный, словно ад.
Но круг за кругом ты идёшь без компаса, без света,
 но знаешь путь. Кричишь "Карету мне, карету!",
 остервеневший от мороза
 и от флакона спиртуоза,
 тобой испитого с утра,
 из-за того апофеоза,
 которого достиг вчера...
Тебе минздрав не запретит - ты лучше знаешь, чего для бренного дано
 и что в конце всем суждено,
 что участь ту не миновать
 и можно каждый день справлять
 любые праздники и траур - и в том контраст, в том полосы твоей судьбы!
 А мы - рабы,
 мы делаем себе гробы
 всю жизнь, да только жизнь не замечая,
 но постоянно отмечая
 её все памятные даты,
 а на часах, на циферблате
 всё в тот же ритм идут солдаты,
 не зная своего конца.