Те, что любили родину по краю,
По кромочке бездомной Коктебеля,
Под стенами бесцельной Цитадели,
Безвластие веков предвосхищая,
Ходили в белом по земному шару,
Ценили смелость, подлинность на шару,
Плодили мысли числа чресла даты –
Безбожные бумажные солдаты.
И волны убаюкивали сонно
Тягучую тоску полночных стонов,
И с каждой новой строчкой на рассвете
В зародыше заканчивались дети.
У родины из глубины столетий
Для ран на подоконниках столетник,
Для слёз раввина равная жилетка,
Для счастья канареечная клетка,
Для пищи дней бессмысленные тыщи,
Для дома блага выбитое днище,
Для света свет, что не от электрички –
На всё ответ скорее по привычке…
А те, что всё любили понемногу:
Дорогу, море, мать, Россию, Бога –
Подрастеряв задатки колыбелей
Сволакивались в стаи коктебелей
И ели стаей и хотели стаей
И перестали быть.
И перестали…
29 января 2017
Сволота
© Copyright: Ольга Журавлёва 18, 2017
Свидетельство о публикации №117012909481
Свидетельство о публикации №117012909481
Рецензии
Страшный какой текст. Безысходный. Чем сильнее стихотворение, тем сильнее приложит о косяк в финале, если выход закрыт и шваброй припёрт.
Михаил Пучковский 30.01.2017 10:42 • Заявить о нарушении
Михаил Пучковский 30.01.2017 10:42 • Заявить о нарушении
как уж есть...
жизнь не на курортах для невротиков а в глубинах родин
Ольга Журавлёва 18 30.01.2017 17:36 Заявить о нарушении
жизнь не на курортах для невротиков а в глубинах родин
Ольга Журавлёва 18 30.01.2017 17:36 Заявить о нарушении