Турандот

Мечу стихи, как Parabellum,
И что ни строчка — новый грех.
Я новичок в Твоей игре,
Где мы разделены пробелом.
Я новичок в Твоей игре...
Душа, как минибар гостиниц,
Пуста ещё до четверга.
Рука крепка, нога тверда,
Ведь мы молились и постились.
Я пуст ещё до четверга.
Пока не львы, уже не львята:
На раны густо мажем йод.
Где вечер — плачущий койот,
Закат как бинт, а тучи — вата.
На раны сердца мажем йод.
Гордясь узором оперенья,
Февраль готовился к весне,
Надев оконное пенсне,
По солнцу измеряя время.
Февраль готовился к весне...
Испортив на бумаге почерк,
Бесились строфы красных паст.
Моя тоска, разинув пасть,
Пила Христову кровь из бочек.
Тоска моя разверзла пасть.
Вторгаясь грубостью прогресса,
За правду выдавая блеф,
Смеясь над девственностью плев,
Мир адским пламенем согрелся.
Что стало правдой — подлый блеф.
Приди ко мне: распустим косы!
Я скрою боль в колоде карт.
О нас писал Рене Декарт.
Моя любовь — последний козырь.
Я скрою боль в колоде карт...
Свечами выжжена Гоморра,
И джокер спрятался в манжет.
Игра просила новых жертв:
Я знал — Ты самка богомола!
Любовь желала новых жертв...
Рассталась голова с плечами:
В том результат Твоих работ,
Ведь Ты — принцесса Турандот.
Мы разошлись, как англичане.
Прощай, принцесса Турандот!
Так много промахов досадных:
Я от любви пустился вскачь.
Меня преследует тоска:
Теперь я — безголовый всадник.
Меня преследует тоска...
Без головы я круче с виду.
Вас больше, только я ловчей!
Сменив котов на палачей,
Принцесса обновила свиту.
Вас больше, только я ловчей...
Найти Тебя бы под халатом:
Кусать за грудь, тонуть в глазах.
Игра придумала азарт,
Чтоб чёрт украл из церкви ладан.
Любовь придумала азарт...
Три вдоха с ядом никотина:
Через минуту будет взрыв!
Писать о феврале навзрыд -
Давно избитая картина.
Пишу о феврале навзрыд...
Живу, как на полотнах Босха.
Стихи собрались в пару кип.
Я от Любви к Тебе погиб:
Ни глаз, ни головы, ни мозга!
Я без Любви Твоей погиб...