Brevi manu
В карман за словом не полезу,
Чтоб написать это письмо...
Меня шатать, что неваляшку —
Я даже молча объясню:
Вассалы сортной ипостаси,
Осознанно издав закон, —
Спутали плоды богатства
И сдвинули планету в сон.
Заставили тебя им улыбаться,
Боятся пряника, кнута.
Передвигаться по канализации
На самокате в пустоту.
Порознь метаться, авось
И всё срастётся: как Лунный диск
В затменьи Солнца,
И изнова прольется свет.
Реально — шёлковые рясы
Лишь собирают хворь земли.
Грязная измена их — есть
Синтез лицемерия и зависти.
© Copyright: Маркин Игорь, 2017
Свидетельство о публикации №117012902623
Свидетельство о публикации №117012902623
Рецензии
