На смерть поэта

Ко мне вчера пришел сосед
от горя сам не свой —
и биться стал, видать, от бед
об стенку головой.

Я знал давно, что он дебил,
но есть всему предел —
он дырку мне в стене пробил,
я прямо обалдел!

Хоть я не понял, в чем беда
(сосед мой выл, как зверь),
но я был вежлив, как всегда, —
и указал на дверь.

А тот — издав истошный вой —
от горя и потерь
тотчас же вышиб головой
мою входную дверь.

За дырку в каменной стене
положен высший бал
соседу пьяному — зане
король он вышибал.

Ему решил я предложить,
чтоб написал он стих —
чтоб наконец-то прошибить
читателей моих.

Но мой сосед мотнул башкой,
заржал, как кенгуру:
"Нашелся умник — ишь какой!
известно: Стихи.ру —

непрошибаемый портал,
оставь надежды, друг..."
Он долго так башкой мотал —
пока не умер вдруг.

Вот так ушел во цвете лет
однажды поутру
сосед мой, пламенный поэт,
и автор Стихи.ру

Прощай поэт, прости чита-
телей глухонемых, 
что многих — не тебе чета —
молчаньем бьют под дых.

Пророков нет, мой друг, увы
в отечестве своем —
им не сносить тут головы,
а ты пел соловьем,

напрасно бисер ты метал,
им здесь не до стихов —
се поэтический портал
кукушек-петухов:

тут поле чудное чудес
и прочих тра-ля-ля...
Тебе же царствие небес
и пухом пусть земля...

Но отчего-то грустно мне,
душа тоской полна —
глядит в отверстие в стене
печальная луна.