На Скарню

На небе нет луны,
но бледное свеченье
исходит от домов,
от снега и от крыш,
и в комнате моей,
заполонённой тенью,
прозрачно и легко
ты предо мной стоишь.

О, сквозь тебя глядят
в мои пустые окна
такие декабри,
такие январи...
Природе предстоит
весной изрядно взмокнуть,
но вот пока Творец
ей приказал: "Замри!"

Часы забрались вверх
до середины шпиля,
погибшим пивняком
любуясь свысока.
Среди пустых скамей
гниют останки гриля
и намекают, что
и тут прошли века.

О, комната моя!
В высокие проёмы
ты, как ночной причал,
встречаешь плески волн
и, вспоминая их,
даёшь свои приёмы,
балы и пьески фей —
их фреской воздух полн.

Как будто глыба льда
вплыла к утру сквозь стену —
так тихо тает свет.
Извне глядит фонарь.
И, словно старый ларь,
поскрипывает сцена,
за медленной рекой
восходит Красный Царь.

О, улица моя!
Огонь в моих каминах
я посвятил тебе,
но ты не помнишь дат.
Сбегает в дымоход
король на именины,
а ты берёшь с собой
свой призрачный наряд.


19.01.2017, Рига