Она сама себя разгадала,
Пролив кляксы по страницам.
Я не искал даже помарок,
И в руке простой карандаш —
Молниеносный дар рифмы.
И рисую я мыслями мифов.
А она любит остывших от вспышек,
Её коварных, скрытых глаз.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.